DESEO DE CUMPLEAÑOS
Ricardo Bernal
25 de septiembre de 1967: cumplo cinco años. Madre organiza fiesta: muchos niños, muchos regalos. Ni triciclos, ni patines: insignificantes figuras de plástico, una bolsa de canicas, un suéter horrible. Los infaltables gorritos de cartón, gelatinas, canastas con dulces de azúcar para cada invitado, qué detalle. El pastel: de chocolate, claro. Las velas encendidas, todos desentonados cantando estas son las mañanitas. El deseo (con los ojos cerrados para que se cumpla), el soplido, los aplausos, las fotos con la cámara de flash cúbico. Tía organizando los juegos ridículos, niños en estampida huyendo al patio: las pelotas. Madre poniendo discos de rock’n roll, las primas grandes bailando. Tía preparándose una cuba libre. De pronto, el momento cumbre de la fiesta: se abre la puerta. Entran cinco payasos en hilera: sonrientes, embadurnados de colores. Sombreritos de gángster, flores de globo en las solapas, narizotas verdes, rojas, zapatotes como lanchas. Cuentan chistes. Los niños se carcajean. Yo no. El payaso más pequeño hace un gesto, los otros payasos sacan pistolas de sus sacos: matan a los niños. Yo: feliz. Se cumplió mi deseo de cumpleaños.
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