9 de Julio 2014
Permanecía quieta y en silencio mirando hacia el techo de la habitación; con su mano derecha sostenía un cigarro a punto de terminarse, con la izquierda una hoja arrugada en la que había escrito toda una historia para él.
Ya no habían lágrimas entre sus ojos, tampoco había muestras de su voz tratando de escapar de su garganta. Aquella canción sonaba con fuerza; ella la repetía una y otra vez solo para convencerse a si misma de que la angustia que sentía era provocada por los riffs de la guitarra o las percusiones y no ocasionada por esa maldita ausencia que en ocasiones le carcomía.
Se habían acabado los años pasados, los marzos y los diciembres; las breves caminatas sobre la hojarasca o los charcos. El compartir almohadas y cigarros, las promesas y las palabras. Solo quedaba ella, su cigarro encendido, la carta no dada, la espera interminable, los labios secos y una última canción que hablaba de los dos.
Permanecía quieta y en silencio mirando hacia el techo de la habitación; con su cuerpo desnudo y frío, con su corazón roto, con una triste sonrisa enmarcando su rostro.
-¿Leerá la historia? ¿Escuchará la canción? ¿Recordará?
¿Recordará?….
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